síndrome

no hay imágenes
no hay metáforas
no hay fotos
no hay colores
no hay asunto

no entiendo
no quiero
no veo
problemón
transtorno
inservible
incoherente
consecuente?

qué significa ser funcional?

dónde estás?

y vos te creías del otro lado del océano . la revancha

soy un intento
porque soy malísima para hacerme cargo. ese es el problema, M.

no puedo, me quedo en el medio
las cosas se me escapan de las manos, se resbalan. una vez quise que esa vaquita de san antonio se suba a mi dedo y poder pedirle a ella lo que más quería. la hija de puta no quería.
la tuve que matar
siempre siempre me quedé en el medio. entre eso (ay como quiero eso) y eso otro.

hoy me di cuenta que mis amigas ya llevan sus novios a comer a sus casas
soy como maría la paz. uno adelante, cincuenta patrás


edito edito porque miento
creía que por no alcanzar, por no plantar bandera, entonces estar atada a lo inevitable.
donde se escabulle, se resbala, se cae, y no se levanta nunca más. no quería caer en las clasificaciones.

no tenemos futuro. me tienen cansada. hoy soy escéptica.
mutamos todo el día
y
toda
su noche



lo del novio me chupa un hevo, va y viene eso.
M dice:
no son huecos que hay que llenar ahora
M dice:
ni nunca

me pasé

agarrarme de las rodillas
no sin antes escribir tres oraciones


me pasé.



cómo mentimos. cómo no queremos y cómo mentimos. te, le, lo, nos mentimos.
qué putas
ganas
de llorar


el trompoquegira todos vamos corriendo
el tontódromo
en círculos
solamente miramos para los costados, nunca para atrás
a veces para adelante
evitamos chocarnos
dejaríamos la marcha
alguna vez al año no sé cómo
ni sé por qué
quedamos un paso al costado
a veces iniciativa propia, ptras, ajena
y ya no hay paso
y ya no hay nadiee
stoy solaplenaensimismada
veo quién soy, para dónde voy
ya no quiero correr
ahora quiero, un paso adentro
un paso afuera
ya no puedo evitar correr
hasta dentro de un año será


oprime el pecho reprime la garganta




paranoid eyes
y encima vos me pedís que escriba

menos la distancia (tres)

es difícil,
es complicado,
aunque no sepa bien
qué significa esa palabra.
es difícil saber
qué pasó,
qué nos pasó
durante ese tiempo.

quiénes eran ellos,
quién era yo,
detrás de esa cortina
de olores nuevos,
estrenando cielos,
estrenándonos.
tántas mañanas sin percusión
todavía con resaca.

qué pasó durante ese tiempo.
qué nos pasó.
entendimos todo.
nos entendimos,
y fue una verdad sin anestesia.
nos burlamos de babel,
y las lenguas fueron una.
exiliados de tantas babilonias,
el mundo a nuestros pies;
exigimos entender,
y entendimos.

<<nel mezzo del cammin di la vita,
mi ritroval per una selva,
la cual mi vinse ciascum sentimiento;
entrai per lo cammino silvestro,
caddi come l'uom che 'l sonno piglia.>>

acá nada es secreto

un estado que antes parecía efímero, eventual
se hace permanente, pero positivo,
positivo o real.
algún lado entre loca e idiota;
no puede ser tan malo.
. hombres que hablan de hombres,
. sueños que hablan de ríos,
. y como si tu fueras el egoísmo.
. buscás el punto intermedio.
. tu punto intermedio.
si, es otoño, yo también lo sé
y el rojo de las hojas es proporcional
a tu azul marítimo.
. ya sé, ya sé.
. defenderla.
. vos también lo sabés.
. acá nada es secreto.
¿cuántas baldosas iguales
puede haber en una cuadra?
¿cuántos balcones diferentes
puede haber en una ciudad?
. por favor no me hablen de la humedad,
. así puedo respirar mientras camino.
. sobre todo si el cielo está dilatado,
. y sobre todo si no estoy sola.
. sola, quiero decir, sola sola.
pero no hay caos.
no, no es caos..
es solo un punto,
algún lado, entre loca e idiota.
. y qué lejos que están algunas personas
. tan lejos y tan cerca
. tan cerca y tan lejos.
¿porqué no decís lo que te pasa?
me duele que te duela.
. los días pasan como aviones.
. y el mar me dejó sin companía.
. no, acá nada es secreto.
hay que defenderla.
con los dientes, con las uñas, con ayuda.
un destino, una certeza, una bandera.
un derecho, un principio, una trinchera.
con ayuda, defenderla.
.
en algún lado entre loca e idiota.
¿vos decís que si grito me escuchás?

el otoño empuja

Es marzo y vengo con la conciencia florecida. Es la primera vez que un comienzo se percibe tan alentador, tan vacío. Pero es un vacío con magia, un vacío que implica posibilidades, como una hoja en blanco o un reloj que ya no funciona.

Los días pasan como aviones. Frenesí, nube de colores y formas que se desdibujan constantemente para recomponerse de nuevo. Y me estoy entendiendo.. o queriendo entender, que es tan bueno y hasta mejor. Queriendo entenderme, encontrarme, emprenderme.

Hoy esas semanas enteras escuchando a alguien cantar sobre la ausencia, vendrá la muerte y tendrá tus ojos, se ven tan lejanas. Sé que no puedo arrepentirme de mi melancolía, la protejo bajo llave. Fue una temporada más bien oscura. Un autismo carente de universos privados. Un verdadero vacío. Pero un vacío sin magia, un vacío que no implicaba nada. Solo ahora puedo ver, y de a poco, que esas amarguras son a veces necesarias. Solo con tales peleas, auténticas batallas, es posible hacer verdadera paz.

Es difícil igual. Cuesta creer que sea real. Aunque lo sienta tan tangible, no pierdo el temor o el augurio de que algún día los residuos insepultos vuelvan. Siempre hay residuos insepultos. ''Fantasmas en los libros, sombras, fantasmas que atraviesan los libros y las sombras''. Pero hoy el otoño empuja, y resistirse es insensato. Hoy todo cabe en la palma de una mano, de la mía por ejemplo. Y cuando digo todo quiero decir TODO: las que fuí, las que soy, las que seré.

Es marzo y vengo con la utopía recuperada. El viento barrió todo, el aire hecho muro, las culpas (mis culpas), la esperanza pisoteada. El camino nunca dejó de pasar bajo mis pies, y hoy vuelvo a dormir con los pies en la cabecera, pero en paz. Esto recién empieza. Y no hay por qué pintar dentro de las líneas. Defiéndanme la alegría, por favor, que dure.

esta canción se quedó en blanco y negro

el avión se estrelló y hoy a la noche estoy bastante intoxicada
Rubén Darío o Darío Rubén: "juventud, divino tesoro". seguro? sí, seguro. tiene que serlo. no se trata de ser inmaduro sino de abrir los ojos todo el tiempo, sí, todo.



siempre vi los problemas existenciales (léase: qué soy, por qué, qué tengo adentro, qué es lo que me rodea) angustiada. cada vez que la noche (porque generalmente es de noche por acá) viraba al azul, nacían no sé bien de dónde los pensamientos más oscuros... pero también los que más me nutren. en fin, esos que me hicieron así, bien o mal, pero es.
y ahora me pregunto: si cada vez que escribí algo que relativamente disfruté de leer por segunda vez (esto raramente me pasa) estaba triste y cuando me encontré en éxtasis encontré solamente mersadas (sí, proviene de mercería, creo)... ¿ el SER, es oscuro? no espero respuestas, no las espero.
perdón por ese capicúa



espero que no. y que cada vez que sonrío no sea pensando que no es de verdad.
por lo menos lo espero